Era el año, era el mes, eran los días.
Eran los hombres, los gremios, las mujeres reunidas.
Era el cobre, eran los bosques, las industrias,
eran las cosas las personas eran.
Fueron los años del salitre.
Fueron los años de la espesura oxigenada.
Fueron los años del arado nuestro
Fueron los años de Víctorcanto y de Salvadorpalabra.
Cantos de la quena y la guitarra.
Y los hombres vivían
y cantaban los hombres.
Y al fin los harapos,
el barro y la miseria,
agonizaban sin tregua.
Al fin vivir se hacía realidad
y los niños jugaban a ser mejores.
Pero fueron los años,
fueron los días, fueron los hombres,
los meses fueron, fueron.
Porque como serpiente,
como insidiosa enredadera,
como venganza de buitres,
como hocico malherido,
como zarpa de cuervo estúpido.
Porque como tentáculo ensangrentado,
como disparo a quemarropa
como golpe de sombras,
como golpe de balas.
Como golpe,
sí como golpe de hacha.
Un golpe de cuatro arañas
llenas de jinetas y medallas.
Un golpe de dólar y whisky:
los héroes del miedo golpean,
con un golpe que deja sangrando la muerte.
Quién te viera patria,
patria quién te vio
Mi pobre patria truncada,
mi humilde estrella rota.
mi pobre patria herida,
mi pobre patria:
cuánta sangre por mis calles corre,
cuánta sangre,
cuánta,
cuánta.
Hay sólo humo,
sólo silencio.
Cuánta,
cuánta sangre por mis calles,
cuánta sangre,
cuánta?
