Entre

Entre las nubes te veo,
te muerdo,
te anticipo,
te beso,
te desnudo:
agitado como un agua
de incansable movimiento
voy revolviendo el aire que te toca
como un tornado de iracundo espesor,
aquí
donde las estaciones se desatan
con locura imprevisible.

Espejo de agua

En la orfebrería de la noche
Vulcano golpea y golpea
con apasionada dedicación
sobre su yunque azulado
una luna metálica,
de plateada brillantez.
Luego para templarla
sobre el Lago Ranco la vierte
con ceniciento esplendor,
dejando una estela de plata
que sus aguas encienden y encienden
igual que tus ojos en los míos
cuando te digo:

Maryorie te amo,
con todo mi amor!

En la orfebrería de la noche:
luna,
brillo,
espejo de agua:
Dios!

Unas ideas sobre el papel... Art

Tres letras conformando una palabra, tres nombres construyendo una historia: Marcos, Sergio e Iván. Tres vidas movidas por los avatares propios de cada día, donde los espacios para ser uno mismo y con los otros se vuelven más escasos y la rutina arrastra, como un río caudaloso, hasta las relaciones más nobles que conforman la existencia humana.
Art una palabra inconclusa, una palabra cuya escritura y pronunciación traen implícitos los anhelos de plenitud… Art…e. ¡ARTE! Así es la vida misma, un eterno afán de complementación y plenitud. Una búsqueda desesperada por ser, por trascender. Así la Historia del ser humano no es más que el permanente deseo por alcanzar tan natural estado de realización. Tanto de la Historia individual, como de la Colectiva. Esa que asumimos con nuestras debilidades y fortalezas y esa que construimos con la presencia y ayuda de los otros, tan frágiles y fuertes como nosotros mismos.
¿Qué parámetros del inconsciente y la objetividad a toda prueba de los que llamamos expertos, tildan de ARTE una obra en desmedro de otras? ¿Por qué, de una manera casi incomprensible, somos capaces de decir cuándo una obra de arte es ARTE…? Para nuestro gusto, no hay nada más subjetivo que el arte. Nada más indefinible. Y nuestro deseo de definición, no es sino, un síntoma inequívoco de un afán infructífero de manipulación y control, que muchas veces raya en la locura y en ese dogmatismo innato que llevamos como especie, desde los comienzos mismos de la Humanidad… El extremismo humano dirá entonces, ¡¡llamemos arte a TODO entonces!! Total no hay parámetros ni lineamientos… Otro absurdo que nos grafica en el libro de la vida… Ni lo uno ni lo otro. Ni la ambigüedad absoluta ni el dogmatismo recalcitrante… Entonces ¿qué? Lo mejor es que cada uno encuentre su propia explicación, mal que mal somos otros seres humanos, tratando de decir lo indecible… Como Iván, como Marcos, como Sergio… y como la mismísima Yazmina Reza.

Celebraciones

Me falta tiempo para celebrar tus ojos,
tus ojos que son toda la anchura
del océano que respiro.

Me falta tiempo para celebrar tu boca,
tu boca que es todo el sabor
de lo que siempre ansío.

Me falta tiempo para celebrar tu palabra
transparente y metálica
que ríe mientras seduce
todo lo que nombra.

Me falta tiempo para celebrar tu locura
desatada y traviesa
que se asoma y se esconde
como delfines de alegría
en las olas de cada día.

Me falta tiempo para celebrar tu cuerpo,
tu cuerpo que es vendaval
entre mis brazos encendido.
...Tu cuerpo,
cuna de dos soles
en milagros concebidos.

Me falta,
me falta tiempo.

Entonces húmedo,
perfecto entonces
me dejo caer
hacia el fondo del precipicio
donde tu amor me aguarda
y me llena la vida
con una sentencia
de infinitas celebraciones.

El regalo

Cuántas veces he intentado resolver el misterioso enigma que la vida me plantea…

Desde que somos uno, vivo pensando por qué la vida se empeña en darme lo que creo con certeza, apenas, apenas me merezco: tu voz infinitamente tierna o tus besos perfectamente claros, que inundan mi alma como una bandada que desordena el horizonte, como una bocanada de aire que me llena el alma antes de sumergirme en la vida y librar otra batalla…
Por qué la vida me ofrenda tu cuerpo dormido, arrojado como una ola sobre la playa de nuestras pasiones y abrazado a ti, despierto como un milagro, aferrado a la esperanza… Cuántas veces la vida se me regala a manos llenas cuando te veo llegar hasta mis ojos y contemplo absorto la maravilla de tu ser contenido, en ese cuerpo que brindó para mí, dos hermosos amaneceres, que han repletado con el tiempo, el pequeño espacio que respiro.
Cuándo sabré que sortilegios nos hicieron de la misma materia: porque digo ¡te amo! y tú lo transformas en un nuevo sol cada mañana. Porque dices ¡te amo! y mi mano planea en los bordes de tu piel sosteniéndote entre suspiros…

Condenado estoy, debo resignarme, ha intentar resolver este misterioso enigma que la vida me ofrece, como un regalo eterno que me llena y me desborda.

Tragaluz

Mis manos amor,
mis manos.

Amor, la soledad.
Infinitamente solo,
eternamente triste.

Mis besos amor,
mis besos,
son ellos mis golondrinas,
en bandadas que te van,
que te quedan
que te abren
de implacable
arrebato y ternura perpetua,
ese río de amor
que riega cada día
los campos resecos de mi alma.

Yo quiero poblarte,
hacerte puerto perenne,
donde todo yo:
vaya y quede y esté
vaya y vaya,
sintiendo una y otra vez
la certeza que me invade todo
y repica como una campana de dicha:

"tú, eres el principio del final
donde convergen con insistencia
la pasión de mis olas".

Soy viento errante
cuando me desato,
Amor,
por tus estaciones
y desordeno con mi traje transparente
cada una de tus geografías...

Pero, Amor,
quiero que sepas que no sólo

voy y vuelvo,

sino que te permanezco años
y te socavo aromas
de doradas ensoñaciones.
Recorro tus ansias,
habito tus aguas:
sí,
las habito!
como el arcoiris
habita
en el tragaluz de tu alma.

Tu boca

A veces,
cuando veo que todo me golpea,
y creo que la vida
no es más que decepción y melancolía
y siento que un puño invisible lo golpea todo.

A veces,
cuando marchito y angustiado
siento que la justicia
ha sido un espejismo:
que los molinos son molinos
y que los gigantes nunca,
nunca han existido...

A veces,
cuando siento que el mal
es una Institución
instalada en todas partes
y que las esperanzas
no son más que escombros y ceniza.

A veces, amor
amor, a veces...

...Pero entonces
de las ruinas
emerge tu boca.
Tu boca clara
y tu palabra perfecta.
Tu boca de terciopelo
que acarician mi alma
con una ternura
que apenas merezco.
Tu boca,
tus simples labios silenciosos
expresados en la forma de un beso
que se vuelve vida,
un beso
que me llama a ser nuevamente.

Por eso,
de todas las cosa
primeras y substanciales
de la vida puedo carecer,
pero no de tu boca
de tu boca no,
porque desde ella
emerge el hombre y el poeta
sin rivalidades ni antagonismos
unidos misteriosamente
tras el crepúsculo de la metáfora.

Por eso,
no quiero para mí
más dicha que tu boca,
porque desde ella
brotan para mis labios
tus besos,
tu palabra y aliento
como una cordillera
inmaculada y categórica
que simplemente,
me sobrecogen
el alma y el cuerpo entero!

Te has preguntado

Cómo se asoman las cosas
que parecen perdidas?

Cómo reverdecen las palabras
cuando las creíamos trivialmente gastadas?

o cómo el amor renace
aún cuando la vida que le damos
no sea más que tedio mortal y aburrimiento?

Cómo acaricia tu voz
mi corazón herido
si el tiempo se jugó la vida
intentando poner
entre nosotros un precipicio
de separaciones
y envejecidos olvidos?

Te has preguntado
cómo llegas a mí
sin escalas ni rodeos
ni esos silencios incómodos
que flotan por el aire
entre los que no son nada?

…Curiosamente
anclada
a esa esquina
donde escribí, sin saber,
el más romántico
de los recuerdos,
cuando la vida a borbotones
corría por mis venas adolescentes
como una estampida de caballos salvajes…

…y allí,
agazapada esperas
a que otra vez pase
para que de mi boca
caigan los poemas
que encendieron tu alma
como esa lluvia inocente
que desnuda,
no es otra cosa
que un temporal desatado.

Si no te hubiera conocido

Te imaginas, Amor,
si no te hubiera conocido…

seguramente me habría muerto hace tiempo
desgastado y loco, sin saber lo que se siente
cuando uno de verdad está vivo.

Seguramente estaría
condenado a contemplar,
sentado sobre el horizonte
las embarcaciones de lo perdido
que se alejan,
marchito de estaciones vacías
y de trenes que se deshojaron sin conocerte.

Descifrando en las olas del tiempo
obsesivo y melancólico
esa teoría nebulosa y etérea del amor
que no existe
sino en la fuerza de tu corazón
que golpea mi vida como una campana.

Seguramente viviría con eterna sed
bebiendo en aguas de paso
sin sentir jamás la saciedad
que se disfruta

cuando se bebe
en el corazón del manantial.

Seguramente sería de todos lados
y de ninguna parte
náufrago en la marea de la nada
huérfano de sentimientos,
arrastrado por las corrientes
subterráneas del olvido.

Seguramente sentiría
la perpetua insatisfacción
del que vive sin la otra parte
que lo complementa y le da sentido.


…si no te hubiera conocido, Amor,
seguramente creería ser
tristemente orgulloso,
lo que ciertamente nunca,
nunca habría sido.

La musa fugitiva

El letargo de los días
que yacen tirados sobre mi cama
me adormecen...

Desesperado,
intento despertar de un mal sueño
que nunca acaba.

La desidia me mata
las ganas de escribirte que tengo,
ahogándome el deseo de tocarte de nuevo
aunque sea tangencialmente
con la metafórica parábola
que inunda mis besos
cuando recuerdan tu boca en la distancia...

Quisiera no recordarte,
borrarte definitivamente de mi vida
y no sentir esta ansiedad sofocante
de sentir cuánto te necesito...

¡¡Aléjate de mí para siempre,
pero guárdame en tu alma
como un eterno resplandor
de pasión a quemarropa…


o muérete conmigo
en el delirio de la expresión desatada!!


(…apareces de pronto como un tren con retraso
y no sé si tomarte o dejarte pasar definitivamente...)